O despertador insiste em seu canto mecânico,
a manhã se derrama fria sobre o lençol amassado,
e a vida recomeça sem nenhum alarde dramático,
no eco manso do café que pinga ritmado.

Há uma poesia muda na rotina que se desenha:
na chave que gira a fechadura abrindo o mundo,
no ônibus que passa arrastando sua gente calada,
no relógio que consome cada precioso segundo.

O sagrado se esconde no meio do cansaço,
no bom dia sem jeito dito ao desconhecido,
na pressa que se abranda quando aperta um abraço,
no detalhe miúdo que o olho não tinha visto.

A vida de verdade não espera o grande palco,
ela acontece no intervalo da mesa e da calçada,
na beleza discreta do asfalto calejado,
e no rastro de sol que ilumina a jornada.