O giz que risca a fronteira
não sabe o preço do chão,
nem a caneta que assina
o decreto da exclusão.

Falam de números altos,
gráficos, tetos, superávit,
enquanto o estômago baixo
calcula o que não se sabe.

A pátria não é o hino,
nem o brasão no papel;
é o corpo que aguarda o ônibus
sob o cinza deste céu.

A política do século
é o silêncio que se impõe:
muda-se a cor da bandeira,
mas a fome ainda consome.

Quem dita a regra do jogo
não joga no tabuleiro;
assiste à vida que passa
do topo do seu cruzeiro.

Mas a palavra é semente,
não aceita o cabresto ou o nó;
política verdadeira
é a voz que não canta só.