Onde o mapa do mundo se apaga,
nasce um filete de água quente e clara.
Não vem da chuva, nem do degelo da serra,
brota do peito aberto da própria terra.

As margens não têm areia, são feitas de segredos,
pedras polidas pelo toque suave dos dedos.
Quem bebe dessa água adquire uma doce demência:
esquece o cansaço e transborda de urgência.

O riacho não corre para o mar, o seu curso é o oposto:
ele sobe a montanha para desenhar um rosto.
Suas águas murmuram um som que ninguém traduz,
metade mistério, metade faísca de luz.

Se dois corações se banham na sua correnteza,
o tempo se curva diante de tanta beleza.
O mundo lá fora silencia o seu turbilhão,
pois nada resiste à força do Riacho de Paixão.