Procuram a felicidade nos outdoors,
Nas vitrines moldadas em ouro e néon,
Como se ela vestisse tecidos caros
Ou morasse no topo de um grande pódio.

Mas ela é sutil, quase invisível.
Não faz barulho quando decide chegar.
É o café quente que acolhe a manhã,
O vento no rosto sem pressa de andar.

É o riso frouxo que nasce do nada,
A paz de quem sabe que não precisa provar
Nenhum valor ao mundo exterior,
Apenas aceitar o próprio respirar.

Ela não é a pressa de vencer o tempo,
Mas o abraço demorado no agora.
A felicidade é o próprio caminho,
E quem a vive por dentro, transborda por fora.