O portão grande de madeira ainda range na memória,
E o cheiro de café fresco parece flutuar no corredor.
As paredes guardam os riscos da nossa altura,
Marcas de um tempo sutil que não conhecia a dor.

O quintal de terra batida, onde o sol morria tarde,
Hoje vive calado sob o cimento que o progresso trouxe.
A roseira no canto, o balanço na corda da árvore,
Tudo era imenso, tudo no peito era doce.

A luz da tarde entrava oblíqua pela sala de estar,
Iluminando a poeira suspensa feito poeira de estrela.
A mesa grande de madeira, o som do rádio a tocar,
E a infância inteira correndo sem pressa de perdê-la.

Hoje a casa pertence a estranhos ou talvez ao chão,
Mas no meu arquivo interno ela permanece de pé.
O teto pode ruir, o tempo pode virar solidão,
Mas ninguém apaga a menina que eu fui um dia lá.