Na pele do mundo o tempo desenha
As linhas discretas de tudo o que foi.
Na casca do tronco, na folha, na lenha,
Na cicatriz antiga que já não dói.

São rugas na rocha esculpida pelo vento,
Páginas amareladas de um livro esquecido,
O passo lento que abriga o momento,
O peso dourado do que foi vivido.

O ferro que oxida, a parede que racha,
O rio que muda seu leito de lugar.
Não há borracha no mundo que apague ou desfaça
O traço sutil que o ano quer deixar.

Somos feitos de marcas, visíveis ou não,
De ontens acumulados no fundo do peito.
O tempo não passa em vão pela mão,
Deixa a certeza de que tudo foi feito.