Não sou feito de tijolos, mas de horas esquecidas,
de portas que fechei e de janelas prometidas.
Carrego na calçada do meu próprio pensamento
o rastro dos sapatos que voaram com o vento.

A pressa da cidade quer ditar o meu compasso,
mas eu prefiro o ritmo do abraço no espaço.
Em cada esquina escura de uma escolha não tomada,
acesa brilha a lâmpada de uma outra jornada.

O mapa do meu peito muda a cada amanhecer,
há prédios que desabam para o novo florescer.
Não conto mais os anos pelo vidro do relógio,
mas pelas ventanias que curei em meu monólogo.

Sou a própria ruína e o projeto que se eleva,
o traço desenhado que da sombra me retira.
Se o tempo é um arquiteto que constrói e que devora,
eu sou a própria casa que decide habitar o agora.