O meu eu de fora ainda é o outono que desaba,
folha seca que o vento arrasta e nunca acaba.
O meu eu de dentro enfrenta o inverno mais profundo,
uma raiz oculta que se isola do mundo.

Caminhamos juntos por essa floresta escura,
onde a névoa densa testou nossa estatura.
Fomos o rio turvo e a tempestade que racha,
a chuva pesada que fere a vidraça.

Mas até na noite que parece não ter fim,
o solo em silêncio trabalha dentro de mim.
Por baixo da neve que o peito gela e deita,
a vida resiste de uma forma secreta.

Resta um fio de sol que rompe o cinzento do céu,
um vento mais leve que rasga o antigo véu.
O inverno cede ao primeiro broto do chão:
o eu que padece dá a mão ao eu que é recomeço e canção.