A vida se derrama em folhas brancas,
um sopro que desperta o que era pedra,
caminho que se molda nas barrancas,
a força que no peito pulsa e medra.

É o risco que se corre no escuro,
o riso que costura a cicatriz,
a flor que brota fresta do muro,
teimosia que se faz raiz.

Não há roteiro pronto ou ensaiado,
somos o próprio autor e a tempestade,
um traço entre o futuro e o passado,
buscando um breve instante de verdade.

Viver é essa urgência de ser vento,
mudar de rumo, rir do próprio plano,
guardar o mundo inteiro em um momento,
aceitar o milagre de ser humano