O cheiro de terra molhada na calçada,
o joelho ralado que a mãe curava com sal,
a rua inteira correndo atrás da bola,
num tempo em que o mundo cabia no quintal.

O gosto do doce roubado do pote,
o sol que demorava tanto pra se pôr,
a voz do canário na gaiola de vento,
e o colo seguro cobrindo qualquer dor.

Crescer foi perder o sinaleiro do tempo,
guardar os brinquedos na caixa do esquecimento,
mas basta um aroma, um som, um estalo,
pro menino no peito voltar no pensamento.