O Pantanal não cabe em molduras ou rimas exatas.
Ele é um chão que se faz água,
um espelho gigante onde o céu mergulha
para tocar o dorso dos jacarés.

Aqui, o tempo é ditado pelo voo lento do tuiuiú,
pela paciência da onça que caminha na sombra,
e pelo rastro da comitiva que cruza a terra vermelha.

Não há pressa no ciclo das águas.
A cheia engole as estradas,
a seca devolve o pasto,
e a vida recomeça, soberana,
como um mistério antigo que se renova
no estalar da vegetação sob o sol do Oeste.

O Pantanal é o coração livre do mundo,
batendo no ritmo manso de um rio
que sabe exatamente para onde ir.