O sino da igreja antiga chora na tarde fria,
O gado recolhe o passo no pasto que escurece,
A terra engole a sobra do que foi alegria,
Enquanto o vento manso no capinzal padece.

A lenha queima lenta, soltando a fumaça cinza,
Que sobe pro céu cinzento feito oração sem norte,
Na curva do rio mudo, onde a correnteza finda,
A folha seca boia, sem pressa e sem suporte.

A horta ficou esquecida, o espantalho rasgou a veste,
O chão de terra batida guarda a sombra do abandono,
A solidão é o inverno que sopra do nordeste,
Fazendo a alma da roça deitar num pesado sono.

Cai o sereno na estrada, a noite engole o caminho,
Na casa de sapê velho, a lamparina se apaga,
Fica o silêncio do campo, fica o homem sozinho,
Contando as dores antigas que a escuridão afaga.